Berge von Bauschutt, dort wo das alte Haus stand. Mit den blinden Schei- ben. Schon lange unbewohnt.
Ein Schandfleck für den Ort, sagten viele. Und doch rieche ich immer noch die dunkellila Fliederdolden im Bauerngarten und die Rosen, die empor rankten, als wollten sie das brüchige Gemäuer stützen.
Novembergrau
der Himmel
falte Papiersterne
