Vier meiner Nachbarinnen sind in diesem Jahr gestorben. Kein Wunder, ich lebe in einem Altenheim. Die Zimmer stehen seit Monaten leer. Auf den Bahnhöfen, an den Grenzen Tausende von Flüchtlingen. Grobe graue Decken gegen den Regen. Wenn überhaupt.
Schritte hallen
Geruch nach frischer Farbe
Türen ohne Namen
